ضَجيجٌفي اصْطِدامِ مِئذنةِ الأرضِبزُجاجِ السّماء ..في شِجارِالروحِ والجَسَدقبلَ انقِراضِ المكان ..في رُعْبِ المسافةِبين اللوحة و الفرشاةِقبلَ أن يجفَّ اللونُفي قَعرِ الرسّامِ ..ضجيجٌفي الجُملِ المحذوفةِمِن ضمير الشاعِرقبلَ أن يغطِسَفي المحْبَرة ..في رُعْبِ القاتِلِوهو يرى صورتَهُفي عَينَيْ الضحيّة ..ضَجيجٌلحظةَ نزولِ العاشقِ الساخِنِفي ماءِ المَعشوق ..ضجيجٌ .. ضجيجٌ ..مَن يتذكّرُ حين كان العالمُبالإبيض و الأسودتُشيّدُه أصابعُ الأطفالِقبلَ أن تهدِمَهُ أصابِعُ السّماء ..صافياً كانَكعَيْن الديكِ ..ساذِجاً كانَ العالمُوديعاً كخَروف ماضٍ الى مجزرةو الموتُ بسيطاً كانكعُنقٍ يستعيدُ رأسَهُ .. في فِلمِ كارتون..... بعدَ المقصلة !بسيطاً كان

لا رغبةَ لي في المَوتِكما كُلَّ يومتبرّعوا بِخَشبِ تابوتِ الليلةلِحَمْلةِ صُنْعِ القباقيبِمن أجل ضحايا الإنزلاقِفي حمّاماتِ غسلِ الذنوبو بِحنجرةِ الناعيلدعم الهُواةِ الفاشلينفي الأرَب إيدول ..تبرّعوابِثَمَن الإعلان اليوميِّ عن موتيفي صفحة الوفيّاتلِدفْعِ ثمنِ الإعلانِفي صفحةِ الولاداتعن إقلاعي ليومٍ واحدعن هذي العادةِ السيّئةلكِنْلي طلبٌ وحيد :مِن أجلِ سَدِّ ثقوبِ السّماء التيتهوي منها النجوم...تبرّعوابِذهبِ الموتى المَطلِيّين بالذهَبكي يموتوا بِسَلامكما فعلواقبلَ..... قُرون

لن نحتاجَ صلواتِكَ أيّها الـ ...ففوقَ مائدِتِناخُبزٌ ساخنٌ خرجَ للتوِّمن قلوبِ امّهاتِنا.. نِعناعٌ رَكضَ من بَرِّنامازالَ يَلهُثُ عِطرا( طِلعِت يا مَحلا نورها ..) و الرَبُّ مُبتسِماًيُريقُ في كؤوسِناشَمسَ الصّباح

كُفَّ عن الصّهيلِ أيّها البحرو أعِدْ موجَك الى حظيرتهفهذا المطرُ الذي نهضْتَ كي تلحسَ قطراتِهمثلَ عصفورٍ عطشانلم يَنزلمن كوكب صديقأو قمرٍ اجتاحهُ الطوفانإنه ماؤكَ الذي فرّ نحو السّماءبحثاً عن زُرقة أكثرَ زُرقةعادَ اليكَمثلَ مُهاجر فاشِلاكتشفَ بعد رحلة عَناءأن السماءَ كاذبةٌ في زُرقتِها التينزلت تبحثُ فيكَ عن نفسِهافانتحرَتْ في الهواءحين أدركَتْ ان زرقتكَ ليسَت الاّ زُرقتَهاغارقةًفي الماء

 لمناسبة يوم السلام العالميالحمامةُ البيضاءُ التي التقطَتْ غُصنَ الزّيتونقبلَ أن تغادرَ لوحةَ بيكاسوطافَتْ كُلَّ السماواتقبلَ ان تَحطَّ في مدينةِ السّلام و بعدَ يوم: تلقّى بيكاسو البرقيّة َ التاليةـ شكراً لكمتُهديكُم الرئاسةُ تحياتِهالسنا دوابَّ كي نأكلَ أغصانَ الزيتون لقد كانَ لحمُها طيّباً ..أرسِلوا ... حَمامةً ثانية

يومَ كان طفلاًكان الفراتُشقياًيتمرّن على القفزِبين التلالليس بالوَلدِ العاقّـ كما يُزعَمُ ـلكنّهُ لا يحُبّ و صايا الجبال( و التعاليم ( العالية..لم يكن يستسيغُ الكلاملكنهُ يتهجّى بأقدامهِوهو يحجلُ فوق الحصىيداورُ ثمّ يمدّ الخُطىو يعدو، يُناورُ، يعدو و يعدوالى حُلمهِ...ثمّ حينَ يدخلُ العراقيُعلّقُ قدميْهِ اللاهثتيْنعلى جذعِ أوّلِ نخلةكي ينامغيرَ أنّ روحاً مُبقعةً بالدمِ و الندمِو الضحكةِ الدامعةتنبتُ فيه،فيتركُها كي تجفّ في طرفِ المشحوفِ العاليو بعصا المَردي المنخورةيُجذّفُ بين ضِفتَيْ الجُرحيكتبُ أوّلَ حروفِ الحكايةحين كانت اللغةُمساميرَينقُشُ بها العراقيّ جِلدَ الماء....وهو يُصغي الى العراقيسيلُ دَمُ